Signos de puntuación.

Me gustaría abrir comillas, empezar con mayúsculas o cerrar interrogaciones.

Pero lo único que hago cuando leo tus puntos suspensivos es quedarme en coma.

                                                                                                                                               

Pienso que piensas demasiado.

Si tu cabeza fuera de mayonesa

se te habría cortado por darle tantas vueltas.

Porque piensas demasiado.

Y el día que seas un cerdo

pedirás doble ración de pienso.

Porque piensas demasiado.

Y si te vuelves conservador

te leerás varias veces La Razón.

Porque piensas demasiado.

Y cuando tengas un accidente

no serás capaz de perder el conocimiento.

Porque piensas demasiado.

Y cuando seas una flor

serás un pensamiento.

Porque piensas demasiado.

Por eso sigo esperando

a que dejes de mirarme y me beses.

Porque piensas demasiado.

                                                                                                                                               

Extraño.

Es extraño que sienta presión por la impresión de mi expresión.

Es extraño que estar quieto me haga estar inquieto.

Es extraño que te extrañes de que te extrañe.

Es extraño que este avión vaya siempre a la capital de Qatar.

Porque va siempre, paradójicamente, para Doha.

                                                                                                                                               

Cocinero japonés.

Hay veces que me gustaría ser un cocinero japonés. Un cocinero de esos que tienen cuchillos muy grandes para hacer trocitos muy pequeños con lo que se les ponga por delante. Me gustaría ser el cocinero japonés encargado de cortar las cebollas. Todos los días cortando cebollas. Muchas cebollas. Seguro que lloraría. Lloraría mucho. 

Y así, cuando alguien, o yo mismo, me preguntase que por qué lloro, siempre podría decir que lloro porque estoy cortando cebollas. Y eso me gustaría, sí. Llorar con motivo. Llorar sabiendo por qué se llora. 

Y, además, como yo sería japonés y tendría los ojos rasgaditos, las lágrimas caerían hacia fuera y me recorrerían las mejillas con cuidado, como cuando me acariciabas con las puntas de los dedos. Porque como yo ahora no soy japonés, cuando lloro las lágrimas caen hacia dentro y se juntan en la nariz. Y cuando estoy llorando y caen lágrimas de mi nariz, siempre caen sobre lo que tengo en las manos. Y, ¿sabes qué? Que siempre es una de tus fotos.

                                                                                                                                               

Madrid, 4/9/2015

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