Madrid, 21/4/2014
Tomada con: iPhone 5S
Editada con: Instagram
jueves, 24 de abril de 2014
miércoles, 8 de enero de 2014
jueves, 26 de diciembre de 2013
viernes, 20 de diciembre de 2013
lunes, 2 de diciembre de 2013
sábado, 30 de noviembre de 2013
lunes, 25 de noviembre de 2013
lunes, 4 de noviembre de 2013
jueves, 19 de septiembre de 2013
domingo, 7 de julio de 2013
viernes, 3 de mayo de 2013
Relato de un recuerdo.
Eran las seis y media de la tarde, y coincidimos en el mismo vagón del metro. No nos conocíamos y yo estaba seguro de ello, pero él me miraba como si me conociese desde hacía tiempo. Me estaba estudiando y, cuando pude darme cuenta de ello, no sabía cuánto tiempo llevaba haciéndolo.
Estaba sentado en frente de mí, sentado de una manera que no parecía natural por lo perfecta que era. Su espalda era un ejemplo claro de hasta dónde había llegado a erguirse la especie humana. Sus vértebras perdían protagonismo individual porque su columna vertebral era una unidad perfecta.
Estaba agarrado a una de las barandillas del vagón que hacen también de reposabrazos, la agarraba como si su vida dependiese de ello. Lo hacía con fuerza pero también con una precisión absoluta, para procurar no tener que llegar al mínimo contacto físico con ninguno de los viajeros que coincidimos a esa hora.
Alguien subió al vagón con un instrumento y comenzó a tocar una música que ponía la banda sonora perfecta para aquel instante. Nadie más que él y yo le prestábamos atención; el metro ya está acostumbrado a ignorar la música, y esto que sonaba no era desagradable.
Entonces saqué mi libro. Miró el título y le fue imposible no expresar con su mirada que ya lo había leído; trató de analizar por qué parte de la lectura iba basándose en las palabras que yo le dejaba ver.
Parecía no cuadrarle lo que yo leía con el tipo de persona que él pensaba yo era, como si no encontrase adecuado ese libro para el perfil de mí que estaba construyendo.
Llegó mi parada y tuve que bajarme, me siguió con la mirada como a todo lo que sucedía en ese momento, no se perdía nada.
Lo miré ya desde el andén y volvió a mirar el título del libro, le seguía generando un conflicto. Aunque un conflicto interesante, porque tenía la misma cara de satisfacción insatisfecha y pasiva que mantuvo desde que me senté delante de él.
Escrito en la Escuela de Teatro Chamé-Gené, como ejercicio literario para contar cómo conocí a mi clown: Plusco Perfecto.
Estaba sentado en frente de mí, sentado de una manera que no parecía natural por lo perfecta que era. Su espalda era un ejemplo claro de hasta dónde había llegado a erguirse la especie humana. Sus vértebras perdían protagonismo individual porque su columna vertebral era una unidad perfecta.
Estaba agarrado a una de las barandillas del vagón que hacen también de reposabrazos, la agarraba como si su vida dependiese de ello. Lo hacía con fuerza pero también con una precisión absoluta, para procurar no tener que llegar al mínimo contacto físico con ninguno de los viajeros que coincidimos a esa hora.
Alguien subió al vagón con un instrumento y comenzó a tocar una música que ponía la banda sonora perfecta para aquel instante. Nadie más que él y yo le prestábamos atención; el metro ya está acostumbrado a ignorar la música, y esto que sonaba no era desagradable.
Entonces saqué mi libro. Miró el título y le fue imposible no expresar con su mirada que ya lo había leído; trató de analizar por qué parte de la lectura iba basándose en las palabras que yo le dejaba ver.
Parecía no cuadrarle lo que yo leía con el tipo de persona que él pensaba yo era, como si no encontrase adecuado ese libro para el perfil de mí que estaba construyendo.
Llegó mi parada y tuve que bajarme, me siguió con la mirada como a todo lo que sucedía en ese momento, no se perdía nada.
Lo miré ya desde el andén y volvió a mirar el título del libro, le seguía generando un conflicto. Aunque un conflicto interesante, porque tenía la misma cara de satisfacción insatisfecha y pasiva que mantuvo desde que me senté delante de él.
Escrito en la Escuela de Teatro Chamé-Gené, como ejercicio literario para contar cómo conocí a mi clown: Plusco Perfecto.
martes, 19 de marzo de 2013
Poesía escrita por alguien con poca memoria en un papel muy estrecho.
Me gusta Miguel de Unam-
uno que llega pronto, se sor-
prende la cerilla para que-
mar salada, llena de tibu-
rones con Cocacola para to-
dos días al año siempre ni-
eva y Adán, desde el ori-
gen recesivo y gen domin-
ante dicha oferta, no pen-
só, caballo", dijo la ama-
zona nudista de la pla-
ya se lo había dicho to-
do, do, re, do… así em-
pieza de lego muy gran-
de Unamuno.
miércoles, 13 de marzo de 2013
![[imagen original]](http://espaciohosting.es/barreda.net/images/stories/virtuemart/product/ProductosA-A20014-1.jpg){kind=link}
viernes, 15 de febrero de 2013
Buenas tardes, mundo.
Castro de Raso, Candeleda (Ávila), 15/2/2013
Tomada con: iPhone 4
Editada con: Instagram
martes, 1 de enero de 2013
VOLAR
La historia de un hombre llamado Hombre.
Alicante, 31/12/2012
Cámara: iPhone 4
Edición: iMovie for Mac
Música: "Straumnes", Sigur Rós
Voz y texto: Juan Paños
[texto narrado]
Alicante, 31/12/2012
Cámara: iPhone 4
Edición: iMovie for Mac
Música: "Straumnes", Sigur Rós
Voz y texto: Juan Paños
[texto narrado]
jueves, 27 de diciembre de 2012
Artículo de opinión:
La. Es "la". Opinión es un nombre abstracto con raíz latina: opinĭo. Es un nombre singular y femenino. Por eso insisto: el artículo de la palabra 'opinión' es "la".
[algo más de teoría]
[algo más de teoría]
sábado, 22 de diciembre de 2012
Al inventor de la polisemia:
Que levante la mano. ¿Quién ha sido? ¿Quién se ha inventado la polisemia? ¿Has sido tú? ¿Me estás leyendo ahora mismo, verdad? Te creerás muy gracioso, pero algún día te encontraré y trataré de que vivas las atrocidades que has hecho vivir a los demás.
A ti te ha ido siempre bien. Eres la típica persona que no habla mucho para no tener que lidiar con tu invento del demonio: la polisemia. Pues vas a tener que imaginar algunas de las cosas que nos has hecho pasar al resto de los normales, para que puedas sentir una milésima parte de lo que hemos sentido.
Imagina que tu padre trabaja en la ventanilla de una caja de ahorros y que no aguanta su trabajo. Imagina que se lo quieres contar a un amigo y le dices: "mi padre está en el banco, y por eso está muy triste". En ese momento, para tu amigo, tu padre no es un banquero, sino un mendigo. Un mendigo que duerme en los bancos de la calle, o que come de lo que le dan en los bancos de alimentos. No puede ser.
Imagina que estás en la playa. Que estás en la orilla viendo el mar agitado. Imagina que ves al amor de tu vida, y en un acto de valentía tratas de bañarte sin que te importe el color de la bandera que ondea, ni la temperatura del agua. Imagina que justo en ese momento, esa persona a la que adoras y admiras, te dice "hola". Imagina que te giras a corresponder el saludo como persona educada que eres. Imagina que justo en ese momento, una gran masa de agua movida por una gran masa de aire, una ola, te golpea, te tira y acaba con todo el futuro que habías imaginado con esa persona que, en vez de saludarte, trataba de advertirte.
Imagina que es tu cumpleaños, que hablas con alguien a quien llevas tiempo sin ver. Imagina que esa persona te dice que tiene un regalo para ti, que te dice: "te he comprado un reloj de marca". Imagina lo mucho que agradeces ese detalle por el esfuerzo económico que ha debido suponer un gasto como ese. Imagina que tiras todos los relojes que tienes porque piensas que vas a recibir algo así:
Imagina ahora que llega a tus manos ese regalo, envuelto a la perfección. Imagina que lo abres, sin dar una oportunidad a la sorpresa y descubres otra cosa, un reloj de Marca:
Pero tú sigue así, inventado conceptos lingüísticos para que nos fastidiemos los demás. Te parecerá bonito. Te parecerá atún.
martes, 11 de diciembre de 2012
Cebollas siamesas peinadas a lo afro.
Madrid, 11/12/2012
Tomada con: iPhone 4
Editada con: Photoshop for iPhone, Instagram
domingo, 9 de diciembre de 2012
Mi abuelo se ha puesto sombrero.
Madrid, 9/12/2012
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